Den ganzen Sommer k?nnen wir hier am Meer verbringen. Jede Welle anschauen, die ans Ufer schl?gt, jede kleine Welle verfolgen mit den Augen und manchmal erinnern wir uns, und erinnern uns nicht, an jeden Tag, an keinen anderen Tag, sondern nur dieser eine, endlos am Meer. In dem Augenblick, in dem du den Kopf hebst, um ?ber das Meer zu blicken, tauchen andere Wellen und andere Tage, andere Reisen, andere Orte, andere Meere auf, andere Str?nde, all dies kommt zu dir in einem Windhauch, verstummte Stimmen, her?bergewehte Ger?che, aneindergereihte Namen, der Menschen, der Tr?ume, die Namen der H?user, die Namen der Jahre, Beatnik-Jahre, Blumenkinder-Jahre, n?chstes und verflossenes Jahr. Die Reisenden bringen ihre Erinnerungen mit, manche geben den fremden Pflanzen ihre Namen, so Bougainville, der Resiende und Entdecker, und viele andere, wie wir umherstreifend, Erinnerungen sammeln in diesem einen, in diesem einzigen Tag, Mittag und Abend, Morgen und Nacht. Die Gespr?che f?hren, die W?rter hin?berreichen, die S?tze sich bilden lassen f?r den Bericht ?ber diesen Sommer, diese Saison, die alle anderen in sich birgt, ununterscheidbar fast, wenn du die Augen ein wenig schlie?t vor zuviel Sonne, vor zuviel anderem, das du kennst, das zu dir kommt, die Meeresbuchten, die Meeresorte, die Meeresvillen, die Meeresjungfrau'n, ertr?umt, erkannt, erwogen. Ein Hauch von Wind, eine Liebkosung ?ber all die Jahre hinweg – aufgehoben, erneuert, erinnert.
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